des emblavures pâles, au matin,
quand les moineaux y font leurs
emplettes sonores et, là, je cueillis

quatre coquelicots vermillon à la tige
viride. Dans ma main, ils s'affaissèrent
et la remplirent de vie, tiède comme le sang

vif qui me fait vibrer et écrire et que tu me
donnas, un jour si haut, dans la pluie froide
et le brouillard éteint. Bonne fête, maman !