de le verser dans le cuvier de bois
plein avant d'y plonger les bras puis
les mollets. Les ans ont passé et le puits,
tari, s'est effondré. La source d'eau

vive n'est plus que je traque pourtant
sans relâche. Un moment, un seul, me la
rapporte parfois : en juin, au matin,
quand la rosée froide d'oiseaux m'éveille.