ÉCRIRE
Par Michel Bourret Guasteví le vendredi 13 juin 2014, 05:53 - l'écume des jours - Lien permanent
Été comme hiver, un même rituel :
je descends au salon, m'assieds
à droite de la table et écris.
je descends au salon, m'assieds
à droite de la table et écris.
Les volets sont encore tirés, juin
me fait violence dans les bouffées
d'air déjà tiède qui filtrent par
les persiennes et le chant des oiseaux.
Je ne sais pas où je suis, les poèmes
s'enchaînent. Un mot, une idée, une image.
Tout m'est hommage à la vie. Autour de moi,
la ville dort encore, du moins le crois-je,
l'écriture n'en sera que plus sereine.
me fait violence dans les bouffées
d'air déjà tiède qui filtrent par
les persiennes et le chant des oiseaux.
Je ne sais pas où je suis, les poèmes
s'enchaînent. Un mot, une idée, une image.
Tout m'est hommage à la vie. Autour de moi,
la ville dort encore, du moins le crois-je,
l'écriture n'en sera que plus sereine.