pas, puis les parois sans toile ni
miroir. Tu dors sur le drap froissé,
tu me tiens le bras et guides, sans le
vouloir, mon observation. Il était cinq

heures, les minutes glissent comme des heures,
le chant des oiseaux, timide d'abord, enfle et
la pièce se construit à présent par ce qu'elle
n'est pas. Son dehors, la ville à la lisière.

Bientôt, la vie des hommes suivra, nécessaire,
le four avalera la pâte tiède et souple et ton
sourire, unique, se posera sur l'unique
viennoiserie qu'un vendredi de juin te donnera.