Tu voudrais que ces heures durent des siècles,
le bois sombre te cache les gerçures de tes filles
éplorées, le prêtre venu d'Afrique t'embaume, il ne
manque plus que le chant des oiseaux que tu aimais,

les hirondelles criardes, surtout. Au terme du trajet en
langue d'oc, sera la fosse. La terre, bruit ultime, puis le
silence. Apparent. À ton tour tu leur parleras et les guideras.