Les heures étaient sombres, elle n'avait pas dix ans,
on les contraignit, au dernier moment, à un exode de
quelques dizaines de kilomètres. Le café fermé, les valises
attendaient, de carton et de cuir bouclées. Elle était petite
et ne parlait pas. Soudain, elle déposa, au sommet de la valise
la plus sombre, la seule en bois, une fine résille dans un corset
de fil de fer. C'était une humble passette. L'enfant détestait le
lait chaud et plus encore la peau que l'on désignait du nom enjôleur
de crème. Une passette, au creux des montagnes, l'en protégerait.
Ô merveille des heures enfantines où le danger n'est pas si grand !