Il est quinze heures vingt-sept, les pas crissent sur le gravier
humide. Mon fils prend une photo et déjà je m'achemine vers
le bâtiment qu'il désigne. Froid, clair, clos. Les huisseries ont
changé et une frise le ceint de couleur. Je colle mon front
au carreau sans tain. Le verre est glacé et l'odeur de soufre
entête. Je me revois enfant, il y a cinquante étés, un petit verre
à la main. J'allais prendre les eaux pour soigner mes maux
d'enfant avant de remonter vers d'autres brumes et d'autres
cieux. Ma lointaine grand-mère m'avait acheté un camion en
miniature frappé des lettres BP, je jouais au pompiste. J'ignorais
que j'y reviendrais un jour avec mon fils, grandi, et sans nul autre 
besoin que de flâner dans ce lieu de mémoire d'une famille aimée.