Rien que le plastique dur de ce qui voulait

être ébène et des touches gelées de n'être

plus touchées. Tu dors paisiblement, il meurt.

 

Et moi que le jeu ne séduit, je souris tendrement

devant l'humanité du jeu mort et pourtant si vivant :

il porte une marque légère dedans son catafalque.

 

La marque de ton entrain, de tes espoirs fugaces,

de tes échecs cuisants. En s'y penchant bien, on eût pu  

y voir briller ton visage en fulgurance infinie de ton

 

éternelle jeunesse.