V...
Par Michel Bourret Guasteví le jeudi 27 octobre 2011, 06:58 - l'écume des jours - Lien permanent
Il ne tenait pas dans une boîte à chaussures,
quand il illumina de son sourire une triste cité
quand il illumina de son sourire une triste cité
du nord de la capitale. Ses parents, en l'attendant
jouaient à la raquette, non loin de l'hôpital qui le vit naître,
tout contre un canal d'encre qui jamais ne cessait de couler.
Tout petit déjà, il quêtait des plus grands la compagnie des mots,
relançant le dialogue de questions infinies. On admirait sa langue,
il n'en avait cure et préférait ces devis aux jeux avec ses compagnons petits,
cherchant même avec les plus âgés, ses grands-parents adorés, une tendresse sage.
Les années ont passé, le voilà professeur, au cœur des monts de l'Ardêche sauvage,
et s'il arbore sobrement un bouc bien taillé et une épaisse moustache de jais,
vous le reconnaîtrez sans peine à son rire clair et à son sourire d'enfant.
Il porte toujours, dedans une sacoche ancienne, gardée fidèlement, deux ou trois livres
usés dont il régale ses collégiens d'un mois entre brume, burle et crachin.
Le soir se fait tard qui toujours me le fait connaître. Puisse-t-il durer mille ans, j'en serais bien comblé.
jouaient à la raquette, non loin de l'hôpital qui le vit naître,
tout contre un canal d'encre qui jamais ne cessait de couler.
Tout petit déjà, il quêtait des plus grands la compagnie des mots,
relançant le dialogue de questions infinies. On admirait sa langue,
il n'en avait cure et préférait ces devis aux jeux avec ses compagnons petits,
cherchant même avec les plus âgés, ses grands-parents adorés, une tendresse sage.
Les années ont passé, le voilà professeur, au cœur des monts de l'Ardêche sauvage,
et s'il arbore sobrement un bouc bien taillé et une épaisse moustache de jais,
vous le reconnaîtrez sans peine à son rire clair et à son sourire d'enfant.
Il porte toujours, dedans une sacoche ancienne, gardée fidèlement, deux ou trois livres
usés dont il régale ses collégiens d'un mois entre brume, burle et crachin.
Le soir se fait tard qui toujours me le fait connaître. Puisse-t-il durer mille ans, j'en serais bien comblé.