l'humble blanc, caché dans des bouteilles
sombres ou des fontaines de carton opaque
et voilà qu'il est là, devant moi, en ce jour

finissant. La fontaine s'achève, bientôt
il ne restera rien de la longue promenade
qui nous fit le trouver, au hasard des vieux

chais, un dimanche de printemps de ce beau
millénaire. J'en ai mis peu au fond d'un
verre blanc et je le fais tournoyer lentement,

m'essayant à mimer, d'un geste maladroit,
un jeté de drap blanc le long d'une route
égarée, entre Drôme et Provence, il y a un mois,

il y a un siècle.