Le vent se lève à l'est qui portait
autrefois de lourds vaisseaux chargés
d'huiles odorantes. Le grec me parle
mais je ne l'écoute pas, pas encore

du moins. Je me terre dans ma maison
de pisé, j'attends l'heure violette
pour le venir cueillir dessus mes
mates mains, offrande de ta vie.