Sourire tyrien, commissures sans fin,
il ferme mes yeux et ouvre mes mains.
Est-il de route plus belle, en Provence,
que ce chemin clair entre nos deux visages ?

Écrire, t'écrire, assis à une mauvaise table,
c'est ouvrir mon cœur à son souvenir agile
et former le souhait que les mois et les années
m'en prodiquent le souffle multiple, simple et vrai.