Plus fine que mon Salvat Papasseit,
tout en feuilles de papier bible
écru, elle m'inspirait des vers

sans fin qu'aussitôt je perdais.
Et si je me rappelle son grain exquis,
aucun mot ne me vient, j'en suis

tout désolé. Car ta main, qu'elle dorme
ou veille, m'est vigie dans le monde
et flèche dans la nuit. Par elle, la vie

prend sens et mon corps, harassé, se délasse
et exulte. Pianiste de l'enfance, amie
incomparable, ma mie, donne-moi la main,

ta main, qui dort... et m'éveille enfin.