Je les entends dehors qui courent dans mon jardin
bientôt dépouillé. Elles en sont le vestige craquant,
bientôt remplacé par le croustillant du givre

sous le soulier. Pris au filet des lettres sœurs,
j'ai longtemps cru que l'avent précédait la Noël ;
il en dit la venue, avec tambours et trompettes,

effaçant d'un revers de manche cramoisie les trois
mois de l'automne et leur patient rideau de pluie.
Que ces vers, qui ne sont pas même vingt, soient
un discret hommage à la fin de l'automne, au départ

de l'aimée.