C'était un événement rare, peut-être unique. Sans qu'elle
le sut jamais, je faisais danser mes deux mains dans la
clarté pulvérulente, en pâlissait mes doigts et étalait
au plus juste une plage improbable vers où rêver.

Des années plus tard, devenu père de gaillards friands
de plats roboratifs, j'aimais leur faire des escalopes
milanaises et cet instant suspendu où la tranche de veau
amollie par l'œuf battu se raidit au contact de la chapelure.

Moment furtif où la main caresse dessus, dessous, se fait
un carnaval de pâte improvisé et ménage, au creux de l'assiette,
une plage petite, une crique introuvable, où mes yeux minorquins,
petits et vifs, comme de cochon, s'amusaient à t'inventer déjà.