Depuis, ses aiguilles rouillent,
de part et d'autre du six, en
moustache abattue. Je la croyais

neuve mais rien n'y fit. Pas même
d'en changer les piles. À l'ombre
des Alpes encore enneigées, elle

s'est tue. De chagrin. Un chagrin
si gros qu'il en bomba la vitre,
à présent boursouflée et bientôt

dépolie. L'horloge s'est arrêtée mais
que vite ton cœur se mette à rebattre
pour que flotte ton sourire en étendard

joli.