île de vent qui tournoie et dessine
ses contours sous mon crâne dénudé,
île d'alcool fort aux senteurs de
genièvre tout juste sifflé dessous

le port. Mais de toutes ces îles,
ma préférée, c'est Illanvers, ton île
en vers, avec ses tableaux, ses musiques,

ses odes, ses hymnes lents à la terre et à
la vie, éternelle, bien au-delà de nos vies,

nos pauvres vies.