Elle sort
Par Michel Bourret Guasteví le lundi 27 mai 2013, 18:16 - l'écume des jours - Lien permanent
L'heure est tardive, elle ne dort pas,
elle ne dort plus. Silence. Quelques bruits.
L'humanité veille. Sans elle. Alors elle sort.
elle ne dort plus. Silence. Quelques bruits.
L'humanité veille. Sans elle. Alors elle sort.
Le toit est loin qui la couvrait naguère. La nuit
est glacée. Mémoire de la neige qui fait une lueur,
croit-elle. Sa cigarette est déjà un point qui se mêle
au firmament et fait de sa silhouette une virgule dans
l'alphabet des songes à venir. La cigarette est terminée,
l'air est sur ses poignets qui déjà ouvrent sa porte.
Elle dort,
je veille.
est glacée. Mémoire de la neige qui fait une lueur,
croit-elle. Sa cigarette est déjà un point qui se mêle
au firmament et fait de sa silhouette une virgule dans
l'alphabet des songes à venir. La cigarette est terminée,
l'air est sur ses poignets qui déjà ouvrent sa porte.
Elle dort,
je veille.