Silencieuse en ses marges
intérieures, avant le ciel
pâli. Du côté de Torras i

Bages où l'on frotte le pain
d'huile et de tomate à l'heure
du vermouth. Plus de trente

ans d'amour. D'amours aussi.
Une ville où bleuit un jour le
tendre coquelicot que je porte

encore à la boutonnière. Cité de
deux langues, de dix, de mille,
cité que nous retrouverons au

zénith, l'ami Fabrice et moi.