Sur la place de Prim,
les pieds gonflés,
les ombus poussiéreux

ont soif. Que ne s'abreuvent-ils,
à la marge, dans un restaurant blanc
où l'on transporte de table en table

un curieux sarcophage, d'épais poissons
garni. Les Pêcheurs ont des tables petites
où l'on se réunit, autour d'une morue,

la tête dans les étoiles. Que blond était
ton cou quand tu y choisis un plat des anciens
pauvres dont je ne savais alors qu'il nous mènerait

si loin.