On craint d'ordinaire d'oublier un visage aimé,

des coquelicots cueillis au bord de son chemin.

 

 Moi j'avais oublié l'oubli et ça me taraudait.

 

S'il est aisé de peindre le soleil qui se couche,

je reste sec pour évoquer le fond de mon puits.

 

Aussi passai-je le reste de la nuit à songer aux vides

de ma vie et qui cependant m'emplissent de joie sereine.

 

L'attente d'un bus un dimanche, ce loto du soir que je regarde sans y jouer.

 

Et peu à peu, je sentis une étoffe légère sur mon poignet,

une étoffe odorante, insaisissable et obsédante.

 

Je mis quelques minutes à en entendre la trame fine.

Je la croyais foulard, c'était en fait une écharpe noire.

 

Elle s'en était couverte un soir qu'il faisait froid,

mantille andalouse perdue en Languedoc.

 

Puis elle l'avait laissée sur le dossier d'un café plaisant

que nous ne pûmes jamais retrouver de jour comme de nuit.

 

L'oubli s'en est allé, mon souvenir est là et je souris

à mon ambassadrice d'étoffe sur des épaules inconnues.