Adossé à une porte, accablé par la chaleur à venir,
l'homme est drapé dans un drapeau indépendantiste.
Son visage m'est masqué, seules ses hardes zèbrent l'air.

Nul ne le voit et ceux qui tournent les yeux saisissent
le sang, l'or et l'étoile au triangle bleu, perfections
froissées par la pauvre sueur de celui qui attend.

Churchill promettait du sang, de la sueur et des larmes
aux Londoniens bombardés. Mais là, nulle promesse, l'horreur
est sournoise qui dévisage l'homme resté au bord du chemin.