Le ciel se poudre de blanc comme un clown
harassé et le goudron gronde sous les roues.

Je songe à Pascal et l'écarte d'un regard.
"Vérité en deçà des Pyrénées, fausseté au delà".

Pour moi il n'y a que ce jour blanc, sans soleil,
qui écrase la ligne de roche et me déchire.

Il me faudra de longues heures pour m'abîmer
dans de menues occupations et attendre le soir.

Il sera temps alors, dans l'obscurité fumeuse,
d'inventer de mes draps des Pyrénées de fantaisie

et d'en faire une couche accueillante
aux amants d'un jour, aux amants de toujours.