Tu n'es pas là et je t'imagine plus au Sud, là où les nuages

sont trop paresseux pour s'attarder. Le sable brûle autour

de toi et l'eau apaisante est un mirage convoité.

 

Des photos de naguère me composent ton visage accoudé

et tes cheveux en désordre odorant, les enfants courent

 

le long de la grève. Ils ont ton visage, le sais-tu ?