Le jour, ton balcon étroit se heurte

à la masse continue des automobiles

enrouées.

 

Et ce n'est que la nuit, très tard,

quand les conversations cessent

dans la rue,

 

que je la sens si proche, la mer, ta mer,

dont tu me parlais tant avant que

je ne te connaisse.

 

Elle vient d'abord par une odeur légère

d'iode, vite obsédante, qui ébranle

la fenêtre entrouverte.

 

Puis mon sommeil, difficile, naufrage dans 

une grande clameur de ce que je crois être

des milliers d'oiseaux moqueurs.

 

Ce sont les mouettes de la Barcelonnette

et du Port Olympique, clones crieurs

d'une reine oubliée.

 

Alors je sors du songe, l'or de la nuit

se glace, je frissonne et te rejoins

plutôt que de les vénérer.

 

Car je ne vois en elle que la caricature

éclatée des amours essentielles

que tu m'offres soudain.