La nuit se teinterait de sa pourpre comme le buvard boit
l'encre du flacon son ami et sous tes pas la terre
dégèlerait et se couvrirait de fleurs mauves.
Qu'il ferait bon sur ce sol rassasié qui de décembre
en juillet chanterait de l'année les plus beaux compliments.

Il te fallait un voile, les heures ont passé et mon corps
a écrit sur tes paupières l'urgente nécessité de donner
à ces mois d'été et de printemps un manteau rouge de jours,
un manteau pourpre de nuits pour m'en aller t'aimer.