Mais l'espagnol et le catalan, qui en ont deux
ne m'ont laissé que peu d'espoir, tout secs qu'ils étaient.

Du bec des oiseaux ou de l'éperon des galères,
le rostro et le rostre ont la froideur maligne

et la cara, bien loin de la bonne chère que l'on fait
en mangeant, est pour moi face enfarinée de pâtissier matinal.

Non, il n'est que le français et son visage pour en parler,
ce mot un peu escroc avec ses trois syllabes visuelles et ses deux sonores.

E muet, souffle retenu qui colle à la syllabe antérieure
comme l'apaisement immédiat adhère au plaisir des unis.

J'y vois le mot-valise de ce visa pour l'image que ma ville
organise au terme de l'été et que je n'ai pas vu cette année.

Il est calme et doux. Tes paupières ont la douceur tiède de ce dessert
que nous aimons tous deux, un peu cru, venu du fond des poêles.

Et sous elles, on devine le sombre vif de tes yeux et les milliards
d'images qu'ils recèlent et que tu me fais passer en douce, en me zyeutant.

"Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire.
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer", criait Aragon à Elsa son aimée.

Moi j'attends sagement, assis sur la margelle, les pieds ballants, que s'ouvre
ce puits des sens où il fait bon vivre et nager, en rond, comme un petit poisson rouge.