Les cris des enfants des écoles se perdent
sur l'asphalte trempé mais je sais leur cœur chaud.
Des écoles ferment, des centres improvisés ouvrent.

Ces jours, sans voix ni vers, embourbent les rues
et lavent mes pensées. On me croit mal luné,
malfaisant, irrespectueux. On croit aux vieilles lunes

complaisamment tendues plus qu'à ma parole vieille
d'années. Je me tais et me replie. La vie est là,
dans l'extrême attention d'un petit d'homme qui dispose

l'une sur l'autre, des boîtes colorées, ou la pizza brûlante
partagée, sur un bout de table, avec les plus grands
à la parole durablement, merveilleusement, inextinguible.