Nous étions trois, nous étions mille,
et nos passés si différents s'unissaient
autour d'un vin grenat que l'amie nous porta.

Nous avions tiré les volets et la nuit de novembre
n'altérait en rien la symphonie des senteurs
ni le concerto des voix et des scènes mimées.

Les heures ont passé, le repas s'en est allé,
le vin grenat encore colore mes pupilles
et tu dors, à mes côtés, souriant à la lune

que nous vîmes alors, sans nous le dire, au travers
des propos, de simples propos, brillant comme des gongs
dans la nuit d'opaline et que je cherche en vain sur mon écran trop vif.