Alors que mon coude lourd le fait ployer
cependant que j'écris, tes mains nonchalantes,
s'y perdent et si déploient. Légères, caressantes,
elles inscrivent les siècles dans un chiffon de lin.

La ligne de tes cils berce mes rêves
d'une langueur de l'automne. Me feront-ils
l'hommage d'une chanson soudaine, surannée et divine ?