Le fou d'elle
Par Michel Bourret Guasteví le mardi 10 avril 2012, 16:27 - l'écume des jours - Lien permanent
Il s'en fut sous la pluie de printemps
en Provence, si haut que les châteaux
désertés y pleurent les fêtes d'antan.
en Provence, si haut que les châteaux
désertés y pleurent les fêtes d'antan.
Il s'en fut le cœur sec, la bouche pleine
du gravier de ses mots à elle. Douceurs
infinies, lokoum de la petite semaine aimée.
Il s'en fut quelques heures et la pluie se retint
de pleurer pour abreuver son cœur des mots qui
lui manquaient, à lui, le pauvre fou de Provence.
Alors qu'importe qu'il s'en fût à Piolenc la basse
ou à Mornas la haute, le café du Cours devenait
dancing vert pomme sous ses larmes d'avril.
du gravier de ses mots à elle. Douceurs
infinies, lokoum de la petite semaine aimée.
Il s'en fut quelques heures et la pluie se retint
de pleurer pour abreuver son cœur des mots qui
lui manquaient, à lui, le pauvre fou de Provence.
Alors qu'importe qu'il s'en fût à Piolenc la basse
ou à Mornas la haute, le café du Cours devenait
dancing vert pomme sous ses larmes d'avril.