J'avais perdu ma voix depuis plusieurs minutes,
déjà, et au bout de mon bras dégouttait, inerte,

le micro désormais inutile, quand soudain tu vins,
présence inespérée, fleur du soir blanche et craquante

et le rideau aveuglant laissa percer l'heureux fourmillement
de huit cents mains conjuguées à écrire le monde en d'humbles

vers que, hiératique gardienne d'un temps bien préservé, une femme
déclamait aux côtés d'un homme à chapeau, de notes bien entouré.

Alors je m'en imprégnai, de ces vers cent et mille, pour m'en faire
un bouquet de mots et de douceurs que je t'offris bientôt par delà

la nuit glacée d'avril, dans ce modeste kebab des bords de Rhône
où l'amitié vous tint à quatre, trop loin de vos amours.