Son grain avait pâli, année après
année, au fond d'un tiroir sombre,

sentant l'amère encre violette et
la sécotine séchée. Palimpseste

des humbles, il était constellé de
miettes de gomme et de coups de crayon.

Un jour que je l'exhumais pour la énième
fois je crus y voir, à l'encre bleue

l'empreinte de tes doigts jolis.
Ah le beau paillasson pour des petons

de reine. L'envie me vint de jouer
à la maison de poupée et d'y mêler

les miens, amoureux d'une pianiste
troquant la touche d'ivoire pour le

porte-plume d'onyx. Mais à tant le caresser,
le buvard perdit incontinent l'empreinte et

depuis lors, je chante de par les rues
le ballet de tes doigts sur une piste rose.