par les regards et les chalands d'autrefois.
Lui, en tailleur, se taisait. Il avait oublié
son clavier de silice et ne savait plus écrire sur
le papier quadrillé. Il buvait les mots des rares enfants

et la regardait fumer, allongée sur le drap blanc.
La poésie n'était-elle pas plutôt alanguie sur cette plage
blanche que sur son carnet à carreaux, vierge de tout mot ?
Il parla enfin. Elle le regarda et le texte s'en fut.