La jolie cage pour le tendre oisillon ;
n'est pas prison d'amour la volonté rebelle

qui fait oublier l'espace et les gens et ramasse
dans la paume cinq grains de blés jetés sur le chemin.

Cinq lettres et la frappe s'arrête qui voulait
en taper plus de cent et de mille. Cinq lettres,

l'homme de Léonard circonscrit dans le pentagramme,
image tendre et imparfaite de notre incomplétude.

Le regard s'arrête sur une frange sombre. Est-il
encore de fiers haleurs pour les tirer derrière soi

ces cinq gredins que la caresse assagit un jour de juin
très pur et qui depuis ne cessent de frapper à ma porte ?