grince sur le marbre glacé. Je ferme les yeux et laisse
la fraîcheur envahir mes épaules nues. Au dehors, la haie

broussailleuse les tricote, ces trilles harmonieux, sur la gauche.

C'est un rossignol, ou deux. Je ne sais pas. Est-ce d'ailleurs
un rossignol ? Je doute... comme je doutais des vols gracieux, hier,

dans le jour finissant : martinets ou hirondelles à queue d'aronde ?
Les oiseaux petits emplissent mon cœur d'allégresse et, hors de la ville

mercantile, m'enseignent l'harmonie, le goût tendre et petit de ces
choses simples que, trop longtemps affairé, je tins hors de propos.