Le catalan des gitans le disputait
à l'arabe des faubourgs. Juchés
sur les épaules de leur père

en sémaphores improvisés, des enfants
attendaient. Le vent ou le hasard avait
décalé les fusées et nous n'en vîmes

que la moitié mais qu'elles étaient
belles ces couronnes de lumière dans
tes yeux ébahis. Le temps se suspendait,

l'air collait et déjà ta main m'appelait,
au loin, vers des devis secrets et des
feux tendres et sans nul artifice.