Elle a mille ans et semble à peine
éclose. À cheval sur trois langues,
elle est mon funambule, mon clown

aux yeux grand ouverts. Un jour,
la nuit épaisse avait entravé ses
poignets fins, elle les ouvrit

et m'entraîna dans les rues de 
la Sagrera. Nous parcourûmes
des quartiers sans nom, croisant

des gens étranges à la démarche 
harassée. Les heures passèrent
puis la maison claire nous accueillit.

En quelle langue nous parlâmes-nous ?
Je n'en sais rien mais ma bouche sent
encore le pétillement du cava qui nous

emporta.