Il est, m'a-t-on dit, de molasse et de pierres glanées
le long du chemin par son humble démiurge, lent Philippidès
sans nulle nouvelle à apporter que celle de ses mains.

On y passerait des heures ; nous en passâmes une avant
que de manger sur le pouce, ta main dedans la mienne.
Je me souviens de nos pas mille dans ce labyrinthe sur

deux niveaux, constellé de graffitis. Autorisés, revendiqués
même. Ici point d'homme façonné en glaise par un Dieu oisif,
mais un palimpseste en volume où l'instant se grave à jamais.

À jamais ? C'est à voir. Ma muse et moi, nous aperçumes, deux, trois,
peut-être davantage, témoins de carton, mesurant les fissures
nombreuses. Verba volant, scripta manent. ô folie des hommes...

Pas plus que les écrits, les devises de Cheval et les mots de ceux
qui l'aimaient ne resteront. Un jour, le palais s'effondrera comme
le château de sable des Syrtes et tout en bas la sculpture estompée

de Socrate ricane déjà. Ouvrons le cœur. Notre vie est infime, seul
l'amour des nôtres nous tient. Comme le facteur, faisons œuvre de bien.
Elle disparaîtra un jour, certes, mais son parfum longtemps volera.