Le doigt la caresse qui se fait pinceau.
Des paillettes naissent avec des nénuphars
indigo et des jonques turquoises. Ah le beau

maquilleur que voilà, marchand de sable frustré,
conteur au chômage, sans public, et qui ronchonne
ses ritournelles. Sans toi, sans ton noir de

couleur, je suis laid et ma voix rauque s'égare,
j'ai besoin de ta main pour tracer mon chemin
et de ton sommeil pour vivifier mes jours.