À l'étage, un musée se cache, qui n'est plus visité.
C'est là que ma grand-mère enseigna, au sortir de l'enfance.

J'aime à venir t'y rejoindre, en marge du café, sur l'une
des deux terrasses qui nous sont familières : l'extérieure,

balcon de pierre dure sur le miroir du port, l'intérieure,
intime et chaude où le patron réserve une table pour les vieux

habitués. Un chanteur, mon ami, nous y parla de musique et de
politique. De ces porcs singuliers, aussi, dont ici on fait bon

usage. Le cloître est loin désormais, l'avion nous l'a volé,
mais il sait m'éveiller, la nuit, pour nous y appeler.