et de pensées assassines.
Le temps, victime rêvée
sous l'aigu fil du rasoir.

Ce temps vil qui nous sépare
mais que je voudrais ami
de nos corps vite endormis

sur un lit étroit, là,
à Lespignan où l'on mange,
dit-on, des morues perdues.

Rien sinon cette clarté
qui déjà m'ensevelit,
m'unissant à toi, en rêve.