Les bois étaient gras de mousse et
la marche traînait. Tu rêvais aux
fleurs d'or que la rivière nous offrit,

plus bas, près du Rhône, en été, au mois
d'août. Moi, je me taisais et ta voix
nostalgique d'antan, composait des bouquets

de feuilles rousses et jaunes. Ça sentait bon
l'humus, tes chaussures épaisses se brunissaient
de la terre et déjà la distance s'effaçait tièdement.