Non loin, la péniche oubliée à un quai laissait
filtrer une lumière douce et des rythmes de salsa.
On y servait du rhum que l'on buvait mal assis, le

regard perdu vers d'improbables Antilles. Nous choisîmes
de nous en écarter et de faire d'une voiture petite un
havre où mieux s'aimer. Les rideaux étaient de buée, les

sièges avaient l'onctueux du taffetas. Le temps nous était
compté mais longtemps nous devisâmes, omettant de graver nos
initiales sur les carreaux de vapeur. Aujourd'hui, en pensée,

je le fais.