Le pissenlit, ce malaimé face à la pâquerette sa cousine,
est un peu ma rose à moi. Impossible à offrir, il mollit,
à peine cueilli, pis que le joli et insaisissable coquelicot.

Mais pour moi, longtemps inconstant, il figure la tendre
et chaude fidélité et il n'est que d'y songer pour croire,
folie des hommes, que jamais en ce bas monde, on ne vieillit.