Cinq heures
Par Michel Bourret Guasteví le dimanche 10 février 2013, 09:58 - l'écume des jours - Lien permanent
La mort fut à cinq heures, chantait Lorca ;
la vie fut en cinq heures, un samedi d'hiver.
la vie fut en cinq heures, un samedi d'hiver.
Les murs étaient neufs et le four sentait bon,
nous étions rassemblés, serrés sur deux tables.
Le patriarche, discret, croquait chaque regard
de son appareil photographique. Mère et grand-mère
attentionnée, Maryse s'étonnait d'avoir ouvert le monde
à une lignée si riche et si nombreuse. La fille d'une autre
Maryse étincelait de son regard bleu, tout contre son aimé
précieux ; elle tenait en son cœur le petit Linounet que le
printemps verrait éclore. Il rejoindra le groupe des solides gaillards,
sportifs émérites, intellectuels précieux, que le plus grand d'entre eux
venait de convoyer entre rires et bons mots. Tout au long de ces cinq heures
un coquelicot bleu fleurit et c'est à elle que je pense, en écrivant ces mots.
nous étions rassemblés, serrés sur deux tables.
Le patriarche, discret, croquait chaque regard
de son appareil photographique. Mère et grand-mère
attentionnée, Maryse s'étonnait d'avoir ouvert le monde
à une lignée si riche et si nombreuse. La fille d'une autre
Maryse étincelait de son regard bleu, tout contre son aimé
précieux ; elle tenait en son cœur le petit Linounet que le
printemps verrait éclore. Il rejoindra le groupe des solides gaillards,
sportifs émérites, intellectuels précieux, que le plus grand d'entre eux
venait de convoyer entre rires et bons mots. Tout au long de ces cinq heures
un coquelicot bleu fleurit et c'est à elle que je pense, en écrivant ces mots.