qui griffait le papier avant que de se fendre
sur une aspérité. Les doigts alors se tachaient
d'un violet amer et qui ne partait pas. Je n'aime pas

écrire mais j'aime ton dos où sont des arabesques
bleutées, jamais violettes, douces à la langue, onctueuses
sous le doigt. Les heures alors passent et l'encrier est loin.