Chaque matin, cependant que tu dors,
de mon index je trace
les reflets des villes
qui ne dégoulineront pas
goutte à goutte sur notre dos,
j'invente aussi des chambres
et des anniversaires,
j'écris le nom de nos enfants
dont nous savons qu'ils ne naîtront pas,
des scènes où notre désir
est tel  que nous ânifions,
encore à demi endormie,
dans la pénombre, les yeux
à fleur de peau, somnambule
je suis lentement les jours
de ce qui jamais ne sera :
des ruisseaux de moments tristes,
des détails brutaux comme des prouesses,
des excuses que je ne sais jamais te présenter,
au cas où un soir sans hâte
nous nous dénuderions et nous danserions
bien accrochés à la cuisine,
et de rire et de n'en avoir rien à foutre
que ce qui vaut aille ici,
que tu ne gardes pas ce que tu as
que ce que ce que tu sais suffise
à poursuivre du doigt
encore un moment,
et de m'arrêter dans certains recoins
et d'essayer que tu n'oublies pas
comme nous aurions pu être.
Souvent le dessin parfait
de notre va-et-vient prudent
est si vivant, si clair, si toi
que j'y vis sans complexe
et je semble être un homme normal
avec des illusions féroces
et capable de nous imaginer
aussi bien dans la joie que dans la peine,
étendus dans la salle à manger,
dînant à pas d'heure,
nous saoulant par ce que ça nous chante.
Allez, ne me fais pas de chatouilles,
allez, tu sais bien que je vais te mordre,
peu importe, tout est possible
si sur la colonne
vertébrale je peux esquisser
l'homme que tu as toujours voulu
précis, fort et affamé,
l'homme qui garde des réponses,
l'homme qui  médite des bras de fer,
l'homme à l'orgueil blessé,
l'homme qui dessinera
sur ton dos les certitudes
qui m'effraieraient tant.

Qui sait, peut-être un jour,
si  soudain tu te retournes
sous le faix dans ton dos
d'une vie non vécue,
chaque geste que je t'y ai laissé,
chaque ligne que nous avons tracée
te blesseront un peu
et puis s'effaceront.

*****

T'he dibuixat a l'esquena       
la vida que ens ha fugit.       

Cada matí mentre dorms        
amb el dit índex et traço       
els reflexs de les ciutats
que no ens regalimaran
gota a gota per l'espatlla,
també invento habitacions
i festes d'aniversari,
escric noms als nostres fills
que sabem no naixeran,
escenes on desitgem
amb tanta fe que som burros,
encara mig adormida,
a mitja llum, amb els ulls
a flor de pell i somnàmbul
ressegueixo lent els dies
d'allò que mai no serà:
rierols d'estones tristes,
detalls brutals com proeses,
excuses que mai no et sé dir
per si un vespre sense pressa
ens despullem i ballem
ben aferrats a la cuina,
i riure i deixar-nos d'hòsties
que allò que val cap aquí,
que allò que tens no t'ho guardis,
que allò que saps sigui prou
per perseguir amb el dit
encara una estona més,
aturar-me en certs racons
i procurar que no oblidis
com hauríem pogut ser.
Sovint el dibuix perfecte
del nostre vaivé prudent
és tan viu, tan clar, tan tu
que hi visc sense cap complexe
i semblo un home normal
amb il·lusions ferotges
i capaç d'imaginar-nos
tan feliços com penosos
estirats pel menjador,
sopant en hores inhumanes,
emborratxant-nos de gust.
Va, no em facis pessigolles
va, saps que et mossegaré,
tan se val, tot és possible
si damunt de la columna
vertebral puc esbossar
l'home que sempre has volgut
precís i fort i afamat,
l'home que guarda respostes,
l'home que medita pols,
l'home de l'orgull ferit,
l'home que et dibuixarà
a l'esquena les certeses
que m'espantarien tant.

Qui sap, potser algun dia
si de cop i volta et gires
pel pes feixuc a l'esquena
d'una vida no viscuda,
cada gest que t'hi he deixat
cada línia que hem traçat
et feriran una mica
i després s'esborraran.