Depuis, elle pleure. De septembre
en printemps. La pluie froide glisse
sur la brique jaune

de ses maisons basses et serrées.
Mon frère, cet ange du quotidien, y alla,
voici peu, avec un fils et sa compagne

et ils me l'apportèrent, sur un plateau
de photos, cette oubliée au visage inchangé.
La pluie glissait sur ses façades aveugles

avec mes larmes, trop longtemps étouffées.
C'est là que je fis mes premiers sourires,
rue Pasteur. Elle s'appelait Malo.

Malo-les-Bains.