La plage est loin qui nous accueillit
sur son rivage. L'herbe aussi, à Horta
ou à Clot. Que j'aime cette marche lente,

oublieuse du nom des rues croisées. Notre
parapluie en frôle d'autres, pétales ingravides
d'un bouquet de senteurs. L'automne a tardé et le

voici déjà las, avec des pointes d'hiver. Je feuillette
nos photos et je rêve. Le soleil les baignait et voilà
qu'il y pleut des larmes de joie et de nostalgie mêlées.